Elle était une de ces femmes toujours ailleurs, elsewhere. Une de ces femmes inatteignables, non pas en vertu d'une loi dont elle se revendiqua pour toiser on ne sait quel être venant à sa rencontre. Elle n'était pas inatteignable parce que c'était le lot de toute femme attirante de l'être. Elle l'était profondément, étrangère au monde et à elle-même. 

Parfois, elle allait, voguant à travers les rues devant les vitrines endormies, les maisons de poupée des magasins à taille humaine, à taille inlassablement humaine ; cases étriquées désertées par des rêves s'en allant vaquer dans d'autres contrées. Le business allait pour ainsi dire bonnant-mallant dans cette ville moyenne de la France profonde. Ruralité par trop sophistiquée. Et elle se demandait ce qu'elle faisait là, toute parée, dans les rues elles aussi habillées. La parade humaine dont elle prenait part d'une façon toujours lointaine, toujours du bout des doigts, mais sans dédain aucun. 

Et le monde n'avait plus de prise sur elle à mesure qu'elle s'en éloignait, ballon dirigeable empli de foi. Et plus ça allait, plus ses désirs s'émoussaient, pétards qui retombent d'un bouquet. Elle n'avait plus de désir tant elle était pleine, pleine de cet élan vers la vie elle-même. Pleine de silence, ultime prière. 

Oui, elle était désinvestie du monde, mais pas dans cette posture de repli que l'on aurait pu attendre de n'importe quel être aux ailes froissées par l'aigreur humaine, non. Désinvestie pour mieux être aux prise avec lui. 

Elle flottait dans ce monde empli de pragmatisme. Elle ne prenait pas place dans la logistique de son bien-vivre, mais la contemplait dans un silence où l'espérance trouvait une place toute naturelle. Espérance qui à jamais la tiendrait éloignée de l'enfermement. Espérance comme porte donnant sur l'inutile de l'harmonie universelle. 

Chaque jour était une toile blanche sur laquelle venaient s'inscrire, comme des touches de couleurs écarlates, les différentes activités, les différentes aventures s'offrant à elle. Et elle les sélectionnait une par une avec ce détachement propre à un peintre. Cette assurance qui sait ce qu'il sierra aujourd'hui, tout en ménageant toujours un espace pour l'émerveillement de l'inattendu. 

Chaque jour était incertain, et c'est précisément cette fragilité qui la maintenait dans un état d'alerte, mais plus encore de gratitude envers la vie. Chaque jour était incertain et se parait des couleurs que nul n'aurait pu deviner, et surtout pas elle. Les couleurs de l'inspiration de celui qui ne compte plus sur le monde pour la lui donner.