Il était une fleur, 

Qui avait toujours poussé, 

En contrebas de la société.

Elle n'était jamais à l'heure.

Surtout lorsqu'il s'agissait

D'être aux rendez-vous espérés, 

Pétales toujours tendues, 

Vers d'autres horizons que ceux de l'attendu.

Pétales vers le soleil, 

Un soleil quelque peu spécial.

Un soleil nourrissant mais frugal.

Un soleil discret mais puissant.

Il était une fleur, n'obéissant qu'obéissant qu'à son soleil intérieur.