Voilà le défi de l'incarnation : Comment s'affranchir des traumatismes ayant été si profondément -si sensiblement- enchâssés dans la chair si tendre de l'enfance ?
Autant de conditionnements qu'il faudra aller déterrer à la pelleteuse, d'un air de dire : "tu crois que j't'avais pas vu, bien niché dans mes habitudes de vie ?" Et l'on s'en va négocier avec ses névroses histoire qu'elles nous foutent un peu la paix, nous rendent la vie plus sucrée. Une psychologie cosmétique, instrumentale.
Arrivé à l'aube de la quarantaine, on s'aperçoit que ça ne marche pas vraiment sur le long terme. Les schémas poussiéreux s'invitent par la fenêtre, vieux amis envahissants avec qui toutes les solutions ont déjà été envisagées depuis belles lurettes. Oui, on va mieux, mais quand même, relationnellement on voit bien qu'on reproduit toujours les mêmes erreurs, ou que l'on rencontre toujours les mêmes personnes. Alors on s’ausculte plus attentivement, comme l'on palperait une potentielle tumeur sous un sein, en se disant qu'on a peut-être une chance de trouver la solution miracle d'ici à ce qu'on finisse complètement ramolli par l'âge, et bien sûr par toutes les contraintes d'adulte qu'on a amassé au fil de l'existence et qui nous enchainent au quotidien, algues suffocantes qu'elles sont, bibelots encombrants. Dettes humaines.
A cinquante ans, on ne veut plus sauver le joli dessin in extremis de la flaque de café brûlant. On a pris le parti de l'adulte pressé, pressé comme un citron. Les couleurs ont pris un goût de rance dans l'estomac. Elles se font criardes, en vérité hypocrites, trompeuses : associées à de bien douloureux souvenirs. Nous ne parvenons tout simplement plus à distinguer les couleurs des tâches de souffrance qui leur sont associées dans les souvenirs. A faire, comme on dit avec tant de nonchalance, au détour d'une conversation : "la part des choses". Tout se mélange dans la tête pour ressembler à un gloubi-boulga maronnâtre, que bientôt on s'empressera de balancer avec une amertume qui ne dit pas son nom. Comprenez qu'être adulte ne donne pas droit à la tristesse, et à toute chose qui puisse ressembler à de la faiblesse. On ne veut plus copiner avec le joli, ou plutôt on ne s'en donne plus les moyens. Sans parler de l'esthétique, qui n'est bonne que pour les artistes qui ont gardé comme qui dirait "leur âme d'enfant".
Une fois, une dame s'est penchée vers moi et m'a glissé, avec une malice non-contenue, presque victorieuse : "Toi, tu dois être une artiste". Et j'ai eu envie de lui balancer qu'elle l'était tout autant que moi et que la seule différence entre nous était son conformisme. Les artistes sont des êtres qui ont surmonté le bien et le mal, la notion de vérité en général. Qui ont éprouvé son insaisissabilité et se sont délestés de toute posture pour n'en retenir que l'intention : retranscrire le ressenti d'harmonie. Parfois, l'un d'entre eux est touché par la grâce, les canaux de transmission d'idées ouvrent une brèche moins étroite sur la lumière.
Une quête vers nous-mêmes, au delà des traumatismes initiatiques ayant forgé les conditionnements. Se retrouver par delà le dépucelage primordial de l'enfant jeté dans l'existence. Une marche arrière, un rembobinage perpétuel vers la cellule souche de l'âme.
Elle repensait à ses poupées. A ses jouets, qu'elle devait ranger après chaque histoire, errements d'une imagination déjà trop sauvage pour être contenue dans une chambre à coucher. La maison était un ancien corps de ferme, plutôt chaleureux. Une maison de gens de classe moyenne voire aisée, spacieuse, mais avec un je ne sais quoi rêche du milieu ouvrier, comme pour rappeler que l'on n'oublie pas d'où l'on vient. D'un côté la jolie réussite sociale immaculée d'un couple fusionnel et de l'autre une grossièreté se permettant à peu près toutes les extravagances de violence, parce qu'il faut bien défouler les instincts quelque part. Compenser. La voisine était une pochtronne et la famille, bonne à fréquenter au compte-goutte, il ne fallait pas trop polluer ce petit coin de paradis. Quant aux amis, quels amis, au juste ? On n'a jamais des amis que pour servir leurs intérêts ! Elle avait vécu à l'ombre de leur complexe de supériorité jusqu'à ses dix-huit ans, à l'écart du monde, se croyant épargnée. Petite princesse blonde ne souffrant d'aucun manque, si ce n'est d'humilité.
La princesse préférait passer plus de temps chez la voisine que dans sa tour d'ivoire. Elle s'arrangeait pour aller dormir chez elle aussi souvent qu'elle le pouvait. Elle aimait bien les cadavres de jouets, la nourriture facile et de basse qualité et les posters de starlettes clinquantes. En fait, ce monde la rassurait. Car elle était comme tous les enfants, ce qu'elle aimait par dessus tout, c'était la simplicité.
La question qui se pose est la suivante : avec quelle intention choisit-on -je dis bien "choisit-on"- d'aborder l'existence ?